São 12 horas. Está quente, como não estava quente há muito tempo num Outubro. O chão é entre o empoeirado e o prado, espontâneo, não semeado. São belos campos, vistos à distância parecem uniformes e é só quando nos aproximamos que percebemos que há algumas descontinuidades. De repente, o chão começa a tremer. Pequenos grãos de areia saltitam nas zonas mais arenosas. O barulho aumenta. Parecem camiões mas são tanques. Entre os tanques, filas de homens, ou aparentemente homens, debaixo de armadura pretas e azul-escuras, que não deixam ver pele, quase não deixam perceber a forma do corpo. A espaços outros homens, de castanho, aparentemente polícias, com mudanças nos uniformes: capacetes, coletes, cães pela trela. Nas mãos metralhadoras, caçadeiras, escudos onde se lê "Police". Avançam, uns com cassetetes batem nos escudos, marcando o passo e tornando tudo aquilo que está prestes ainda mais bélico, mais violento. Não é Mossul, não é Aleppo, não é na Ucrânia, não é nenhum país oficialmente em guerra. Estamos na reserva indígena de Standing Rock, no Dakota do Norte, Estados Unidos. 

Salvar o Clima, Travar o Petróleo e o Gás

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