Se eu não fosse preguiçoso, como sou às vezes, teria feito como Camilo José Cela, um dos grandes escritores de viagem do nosso tempo (morreu em 2002) e, certamente, o maior da nossa península - e teria partido a pé, de mochila e botas, até ser devorado pelo calor e pela poeira. Cela percorreu os caminhos de todas as estações, de todas as orografias e de quase todas as suas memórias; de cada vez que folheio as páginas deVagabundo ao Serviço de EspanhaouDo Minho ao Bidasoaapetece partir. Mas, repito, sou preguiçoso e tenho problemas de articulações.

Um clarão no céu escuro

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