O tempo é a única coisa que não temos tempo para pensar. Não é só o tempo subjectivo, como os dias distendidos, desesperantes, da espera dos resultados de um exame do qual pode depender a vida ou a morte (no espectro da morte, a subjectividade do tempo pouco importa). E o tempo ínfimo mas eterno, que emolduramos, do momento do beijo da primeira paixão na adolescência. Ou o longuíssimo tempo na educação de um filho – um dia, ele há-de desiludir-nos, e nós a ele; mas temos tempo para isso. O tempo parece simples. Passado. Presente (esse presenteia-nos pouco; fixamo-nos mais na certeza enganadora do que foi e na esperança de algo que não existe, o futuro). E o mais difuso dos tempos, o que acontecerá. Ou talvez não.

A doce campa do tempo

• +