Desço às cozinhas, escapo-me pela porta e caminho até ao tanque onde servas com menos sorte do que eu esfregam lençóis na pedra, entre uma tagarelice alegre. E conformada. Poucas têm a esperança de algum dia escapar ao destino que lhes calhou em sorte, sabem que, mesmo que quisessem, mesmo que soubessem do seu paradeiro, as suas famílias não teriam forma de as resgatar. E, talvez, nem elas queiram voltar para de onde vieram, lugares com chicotes mais duros e trabalhos mais indignos, enquanto aqui, no paço dos reis de Castela, as migalhas que caem da mesa fazem mais do que encher a barriga - quantas delas vendem o que lhes é dado ou que surripiam, para fazer um pé de meia que, um dia, lhes permita comprar a liberdade. Se antes disso não forem capazes de atrair a atenção de um criado que as tome por mulheres, ou até de um escudeiro que faça delas suas amantes.

A Moura Invisível: A estrela do diabo

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