Sentado num café à espera de um amigo que não chega. Escrevo. Num pequeno caderno. E penso que escrever é a mais absurda das religiões. Para quê escrever se posso ver o jogo de ténis na televisão lá do fundo? (Um tipo de polo verde está a fazer um serviço). O amigo é jornalista, desculpa ainda melhor do que a de ser pai de um rapaz de dois meses (que sou). Já é a segunda Grimbergen que vem para a mesa. Passa à minha frente, vindo da mesa atrás da minha, um ex-colega da faculdade com quem nunca falei. Não está vestido de advogado. Se calhar trabalha num ginásio.