SEMPRE QUE SE aproxima a data de aniversário de uma filha minha, o que quer que esteja a acontecer dentro do meu corpo enche-se de alegria e de tristeza. É uma coisa que mora cá dentro e que não tem um nome certo, mas que me acontece todos os anos. Vê-las desbravar dias novos, rodeadas de amigos que querem o melhor delas e para elas. Vê-las a entrar de mansinho no mundo que assusta tanto, deixar de lhes dar a mão para atravessarem a estrada, e acreditar que vai correr tudo bem. Há uma poema do poeta Daniel Maia-Pinto Rodrigues, que vai assim: