Eu tinha quatro anos e zero preocupações quando o meu mundo desabou pela primeira vez. Era Setembro e na minha praia um grupo de miúdos rodeava o nadador-salvador num misto de pânico e excitação. No chão, estava um dos nossos – com cinco anos no máximo, tinha cara de rufia e a pele queimada de sol e sal, sinal de que desprezava em igual medida os protectores solares e as três horas de digestão. De bochecha na areia, ele chorava agarrado ao pé. Espantando os miúdos, o nadador-salvador anunciou: "Foi uma picada de peixe-aranha, ele salva-se."

A picada do peixe-aranha

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