Os óculos descaíam até à ponta do nariz daquela pequena cabeça inclinada sobre o movimento rápido das mãos. O recente vício solitário dava lugar a um misto de concentração e discreto prazer exibicionista do pedaço de carinho cheio de caracóis. O pai repetia a piada gasta, numa vaidade mal disfarçada, como se o filho tivesse escrito a Teoria da Relatividade: «ando há quarenta e cinco anos a tentar e nunca consegui; e ele já fez isto em um minuto e catorze segundos». O rigor do registo dizia muito desse orgulho olímpico que os pais têm a propósito das conquistas dos filhos, nem que seja a perfeição de um Cubo de Rubik.

Cubo Mágico

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