Uma mão ao peito, a outra a aconchegar um copo de sangria de frutos vermelhos. O hino ouvia-se bem no Stade de France mas no Village Underground, em Lisboa, a bancada já assinava uma petição para que o som da televisão atingisse máximos históricos. A imagem haveria de falhar mas nada nos abalaria tanto quanto a entrada assassina de Payet sobre Ronaldo. Digo assassina porque, ali, Payet não me matou só a esperança, matou-me o prazer que estava a retirar de um wrap de salmão fumado com queijo creme. Descrente, larguei owrapcom a mesma tristeza com que Ronaldo largou a braçadeira de capitão.

Somos Campeões da Europa

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