Trabalho. Muito trabalho. Não tinha tempo. Não vinha nada a calhar. As reuniões eram um incómodo. Para mim e para os outros. Puxava de lenços, sentia-me a pingar. E os sons. Receava que tivessem nojo dos sons. Ou do que viam. Ou do que eu imaginava que viam. Por causa daquela impressão, como se o meu rosto se desfizesse numa aquosa doença. E os calores. E o frio. De novo os calores. E a cabeça. Não me apetecia pensar. Era exagero. Os homens são exagerados. Fui à casa de banho. Cheirava a enfermo. Não podia ficar ali. Em casa também se trabalha. Nos tempos que correm, ninguém louva o sacrifício de quem fica a espalhar doenças.