Miguel Veiga, uma das figuras mais apaixonadas e apaixonantes da minha cidade-natal, transferido a semana passada para o Grande Casino do Céu onde o seu parceiro espiritual Frank Sinatra é artista-residente, tinha 33 mil volumes de prosa, poesia e ensaio na casa da Foz porque gostava de sentir "o murmúrio dos livros". Leio que vivemos na era de um sintomático neologismo, a "pós-verdade". Atravessamos antes uma epidemia da infantilidade, onde os murmúrios da beleza foram substituídos pelos cliques da ira. Voltámos a preferir a confusão, o frívolo. O que é vistoso.

A costa dos murmúrios

• +