A campainha tocou como se fosse um chicote e, sem pedir licença, deu uma progressão de carreira ao meu sofá - perdão, trampolim. Encostados à porta estavam já um saco de praia e uma toalha (que também era uma cadeira e por vezes praticamente uma tenda). Estava decidido que rumaríamos a Tróia e estava decidido que alguém levaria os salgados (que, claro, seriam miniaturas: a nota mínima em matéria de requinte, o quadro de honra na escola da frugalidade; e se formos honestos a maior mentira - nunca alguém comeu só uma miniatura de empada de galinha). Esse alguém era eu.

A praia que nós fazíamos

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