De junho esperava-se um prelúdio do verão. As hesitações primaveris deviam ter ficado lá atrás. Mas não ficaram. Lisboa tomara-se das estações que se revezam ao ritmo do vento do dia, das nesgas de sol que se fazem fogueiras, das sombras que trazem arrepios em vez de alívio. E as nuvens. As nuvens. Não as que temperam. São mesmo as nuvens: as que nos roubam. Um dia, um advogado, daqueles que gostam de mostrar as gavetas do seu mundo, disse-me que a diferença entre o furto e o roubo está na violência: roubar é um tirar violentamente. E há nuvens que roubam.