Nem tem que ver com resultados eleitorais. Na semana passada, um imigrante confrontou André Ventura com a vida de todos os dias. Vindo do Bangladesh, o homem teve uma filha cá, que entretanto recambiou para o país de origem do pai, protegendo-a do racismo português. Em frente às câmaras e ao líder do Chega, Iqbal – com um nome como nós, gente como nós – chorava como tem de chorar quem tem a filha ao longe, resultado de uma vida estragada. Ventura olhava. Iqbal queixava-se e apontava o dedo: "Sempre que fala, é racista." De bolinha baixa, sem o ufanismo trauliteiro do costume, Ventura ainda devia pensar no que fazer perante a vida. É que daquela vez não eram só discursos, e os imigrantes não eram uma entidade ao longe, uma massa indistinta sem nome, sem cara, sem dor. Ali estava Iqbal com uma vida como a nossa – trabalha, tem família, tem visto, paga impostos.