Bom gosto, mau feitio
A morte de Lisboa
Subindo a rua, ouvi a resposta das colunas de uma pré-adolescente. O funk que ela cantava com sotaque fingido estava a pô-la no mundo real. Com uma letra sobre o ciúme, ela fazia do Campo Mártires da Pátria Rio de Janeiro e não pedia desculpa por mexer com os hemisférios.
