Portugal é um doente psiquiátrico. É um imbecil com as calças pelas canelas, chinelos ou tamancos sujos, camisa com mangas que só cobrem dois terços dos braços e uma beata de SG Gigante presa na orelha. De quando em quando dá sinais de loucura, delira. É atingido por crises, atacado dos mais estranhos males. Chamado à presença do médico, que lhe dá mais cigarros, Portugal não está seguro de quem é, mas pretende ter sempre razão, prega sermões apocalípticos e apresenta um discurso elaborado e veemente sobre quase tudo. De regresso ao pátio, onde alguns doentes jogam sentados nos bancos e nas mesas sem arestas, Portugal fica parado com o olhar mortiço, fixo na pequena horta cultivada pelos outros enfermos. O seu fácies desenha uma máscara de tristeza ou sofrimento moral, e volta a encerrar-se narcisicamente sobre si próprio, hiberna como um urso.

Um manicómio chamado Portugal

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