O passo de caracol

Na rua, o movimento típico dos sábados de alerta vermelho, feitos de gentes apressadas, despidas e felizes, tinha sentido único. Havia uma festa ali ao lado e prometia ser daquelas - daquelas que falam estrangeiro, com DJs em rooftops a ver sunsets e, se tudo correr bem, tudo a pagar com MBway. Entre caracóis, era obrigatório observar as gentes que corriam. E o choque chegou-me mais rápido que um escaldão: eram todas mais novas que eu.

Pensei no que diria de mim o facto de querer ir espreitar aquela festa mas já me levantar meio trôpega depois de duas cervejas. Pensei no que diria de mim o cansaço decorrente daquele lanche ajantarado (o facto de usar esta expressão agora também não me deixa esfuziante, vejamos). Então parei de pensar, culpei o sol e o calor e segui adiante: o jogo só acaba quando o árbitro apita e eu tinha um prolongamento combinado.

A noite ia começar entre velhos amigos. E toda a gente sabe como é que acabam essas noites: a falar de como estamos velhos, muito antes do tempo de sermos mesmo velhos (ponho dinheiro em como, chegados lá, vamos abafar o caso). Não eram 2h da manhã quando, num banco de jardim, culpámos o sol e o calor. Ainda nos rimos: não é que estejamos perros, mas há 10 anos as 2h da manhã eram um tiro de partida. Hoje? Só a passo de caracol.