O céu a seu dono

Portugal, Rei da Europa – diz o Le Monde. Lembrei-me da carta de Napoleão a Junot, face à ruína que estava a ser a primeira invasão da nossa pátria: "Não tendes o menor conhecimento do espírito dos portugueses."
Aqui não há apenas futebol.

É o ópio do povo, a libertação, todos os chavões do costume, e mais um: o futebol reflecte, em muitos aspectos, o que se passa nos países praticantes. É um barómetro, ou um prenúncio, ou uma consequência. Ou o oposto da realidade.

Thierry Henry, que já foi carrasco dos portugueses, ou o guarda-redes Lloris, exprimiram-se bem: "Isto é mais do que desporto." O que estava em causa, diziam, era "a unidade nacional francesa".

O hexágono tinha sido humilhado em 2010, com uma revolta da equipa, cenas tristes (lembram-se do nosso Saltillo?) e resultados miseráveis. Fazer desse nada um grupo combativo, capaz de espantar o mundo, seria um bálsamo para uma nação atormentada pelo terrorismo permanente.

Mas Portugal, a equipa "nojenta" do jornalista de 20 Minutes, atravessou-se ao caminho. A verdade é que o que venceu o Euro foi um novo modelo nacional. E, nesse sentido, o oposto realidade pátria.

Uma forma de pensar, de ver, de agir, e obviamente um modo de seleccionar e treinar, que insiste mais na realização objectiva e nos resultados (no fundo, naquilo que está em jogo) do que na "beleza" discutível.
Nalgumas alturas, o ataque foi a melhor defesa. Noutras, a defesa, o melhor ataque. E jogou-se com um fito único, até ao último segundo: passar.

Tudo isso é o contrário dos hábitos nacionais, onde se reproduzia em campo o melhor do futebol de praia, e aquilo de que gostamos, os que nos deleitamos a jogar: mais uma finta, mais um adorno. Como no resto da vida comunitária, o que havia era o desporto como forma superior de poesia. Agora é o romantismo da eficácia, a batalha da produção, a frieza dos deveres, o "realismo".

França esperava Bocage, mas saiu -lhe Egas Moniz. Ainda assim há uma citação de Pessoa, sempre no Le Monde: "Transporto comigo a consciência da minha derrota, como se fosse estandarte de vitória."

Tive pena de não ver a torre de Gustave Eiffel iluminada com as nossas cores. Não a propósito do passatempo da Orange (onde se contavam hashtags), mas como gesto que pareceria naturalíssimo da Mairie. Que, em poucos minutos, por exemplo, homenageou os mortos de Istambul, com a bandeira turca. Não seria curial lembrar o meio milhão de lusitanos que labutam e vivem e sonham na Grande Paris?

Não há-de ser nada.

Ao longo da História tivemos, claro, as quadras humilhantes (Les Portugais sont toujours gais), as bidonvilles, todas as sequelas das crueldades napoleónicas, e até, para os comunistas, a luta de classes entre o emigrante e o senhor.
Mas passámos da cabeça baixa ao combate igual e abnegado em terra francesa, na Primeira Guerra, e às gerações que se fundiram: Raphael Guerreiro, Adrien Silva, Anthony Lopes, Griezman, são produto desse casamento.
E há Michel, o órfão, a escrever o comovente texto sobre o homem que amava Portugal, França e o futebol, e morreu nos atentados do Bataclan: "Chamavas-te Manuel Dias e eras meu pai."

E havemos de dar os parabéns à Gália por, em estado de sítio, ter sabido organizar esta sagração da normalidade humana.

Se, resumindo, o que diz o futebol sobre um país está certo, como projecto ou balanço, e se triunfámos com base na concentração, na organização, na perseverança e no rigor, então apliquemos os bons princípios aos bons fins. Porque falta agora o resto: desenvolver a economia, equilibrar a sociedade, sanear a política, ordenar o Estado, tornar eficaz a educação.

Temos o Mundial aí à porta.

Há uma geração que desponta, e merece atenção e carinho.

Que esta glória no Estádio dos Príncipes seja o primeiro capítulo dessa saga.

E que aí fique – sem aproveitamentos de facção – o estímulo nacional dos próximos dois anos. 


Erro ou mentira


Uma velha piada soviética dizia que o "comunismo" fora inventado por proletários. Se tivessem sido cientistas, experimentavam primeiro em macacos.

Quando os americanos entram no Iraque, em 2003, não haviam testado a fórmula pós-Saddam. Não previram o caos, a balbúrdia sanguinolenta, as guerras religiosas, os poderes débeis, a corrupção, a vingança da maioria libertada sobre a minoria apeada. E o Daesh.

Mas o principal problema da invasão foi o fundamento: sem armas de destruição maciça, devia reconhecer-se ou o erro, ou a mentira. E nos serviços secretos e outras burocracias, precisavam de ter caído cabeças. Não rolaram. Daí que, em Londres, o relatório Chilcott seja um imperativo. De verdade. 

Arraçados


O "executor" de Dallas, que matou e feriu polícias de todas as raças, trazia um grande ódio na alma. Radicalizou-se, frequentou clubes de combate, visitou velhos símbolos radicais. Há quem ache possível um maior grau de prevenção destes actos, pelo cruzamento de mensagens, acontecimentos e conversas. Por exemplo, através de poderosos mecanismos informáticos de selecção e análise, como o iAWACS do misterioso Jester (o "hacker bom"), e a sua tecnologia baseada no IBM Watson AI.

Mas seja assim ou não, só funcionará no próximo massacre. E entramos, tristemente, no crepúsculo do primeiro Presidente negro. Que, ao fim de oito anos de promessa pacificadora, governa uma federação dividida pela cor.  

Impressionismos


De David Galula, oficial e estratego francês morto em 1967, Pacification en Algérie (Les Belles Lettres), clássico de reflexão e teoria sobre a subversão armada e a guerrilha. E, do imortal Ernst Jünger, Lettres du Front à la famille (Christian Bourgeois), cartas dos campos de combate, entre 1915 e 1918, enviadas por um jovem tenente alemão, ferido e medalhado, que viria a tornar-se no monstro sagrado da literatura universal.

Na música, digressão do preci(o)so baixo de Lars Danielsson [na foto], e do piano filigrânico de Tigran, em Libretto (ACT). E ainda Arabic Jazz (Rough Guide): duplo CD com nomes incontornáveis, de Ibrahim Maalouf a Daramad, do Trio Joubran a Rabih Abou-Khalil. Impressões duráveis.

---