Parte 2   Capítulo 21 Amsterdão, Países Baixos 19:30   Stephanie Nelle saiu do táxi e puxou rapidamente para cima o capuz da gabardina. Caía uma chuva de Abril e a água acumulava-se entre as pedras da calçada, a correr furiosamente em direcção aos canais da cidade. A origem de toda aquela água, uma tempestade desagradável que chegara do mar do Norte, estava agora escondida por nuvens índigo mas um chuviscar permanente era visível entre a penumbra dos candeeiros de rua. Impeliu-se por entre a chuva, a enfiar as mãos nuas nos bolsos do casaco. Atravessou uma ponte pedestre arqueada, entrou na Rembrandtsplein, e reparou que a tarde fria não fizera diminuir as multidões em frente dos peep shows, clubes de alterne, bares de gays e clubes de striptease. Mais para o interior do bairro de prostituição passou por bordéis, as suas janelas panorâmicas cheias de raparigas que prometiam satisfação com couro e rendas. Numa delas, uma mulher asiática vestida com um fato sadomasoquista justo, estava sentada numa cadeira almofadada e, indolente, virava as páginas de uma revista. Tinham dito a Stephanie que o fim de tarde não era o momento mais ameaçador para visitar o conhecido bairro. O desespero matinal dos toxicodependentes de passagem e a ansiedade nervosa do início da noite dos chulos que aguardavam o negócio nocturno era normalmente mais intenso. Mas tinham-na avisado que a extremidade norte, junto do Nieumarkt, numa zona mesmo atrás das multidões exsudava constantemente uma sensação de ameaça. Por isso, manteve-se alerta ao atravessar aquela linha invisível. Os olhos corriam-lhe de um lado para o outro, como os de um gato à caça, o seu trajecto a direito em direcção ao café na ponta mais afastada da rua.   O Jan Heuval ocupava o piso térreo de um armazém de três pisos. Um café castanho, um entre centenas que salpicavam o Rembrandtsplein. Empurrou a porta de entrada e reparou imediatamente no cheiro a cannabis bem como na ausência de um letreiro a dizer NO DRUGS PLEASE. O café estava cheio, o ar quente saturado com uma neblina alucinogénia que cheirava a nylon chamuscado. O cheiro a peixe frito e castanhas assadas misturava-se com os vapores intoxicantes, e sentiu os olhos arderem. Puxou o capuz para trás e sacudiu a chuva para os azulejos já molhados da entrada. Depois viu Klaus Dyhr. A meio da casa dos trinta, cabelo loiro, com um rosto pálido e batido pelo tempo – exactamente como lhe fora descrito.   Não pela primeira vez lembrou-se porque estava ali. A retribuir um favor. Cassiopeia Vitt pedira-lhe para contactar Dyhr. E como devia pelo menos um favor à amiga, não podia recusar o seu pedido. Antes de efectuar o contacto fizera uma investigação e ficara a saber que Dyhr nascera na Holanda, fora educado na Alemanha e era químico numa fábrica de plásticos local. A sua obsessão era a numismática – supostamente possuía uma impressionante colecção – e uma moeda em particular chamara a atenção da sua amiga muçulmana. O holandês encontrava-se sozinho junto de uma mesa que lhe chegava ao peito a embalar uma cerveja preta e a mastigar peixe frito. Um cigarro enrolado ardia num cinzeiro, e o fumo verde e denso que se erguia em espiral não era de tabaco. – Chamo-me Stephanie Nelle – disse ela em inglês. – A mulher que lhe ligou. – Disse que estava interessada em comprar.   Ela captou o tom brusco que dizia, «Diga-me o que quer, pague- -me, e eu sigo o meu caminho.» Também reparou nos olhos vidrados do homem, algo que ele não conseguiria evitar. Até ela estava a começar a sentir um certo atordoamento. – Tal como disse ao telefone, quero o medalhão do elefante. Ele engoliu uma golada de cerveja. – Porquê? Não tem qualquer importância. Tenho muitas outras moedas muito mais valiosas. A bons preços. – Tenho a certeza que sim. Mas quero o medalhão. Disse que estava à venda. – Disse que dependia daquilo que queria pagar. – Posso vê-lo? Klaus enfiou a mão no bolso. Aceitou aquilo que ele lhe estendeu e estudou o medalhão oblongo através do estojo plástico. De um lado um guerreiro, do outro um elefante de guerra a desafiar um cavaleiro. Com o tamanho aproximado de uma moeda de cinquenta cêntimos, as imagens quase tinham desaparecido. – Não sabe mesmo o que é isso, pois não? – perguntou Klaus. Decidiu ser honesta. – Estou a fazer isto para outra pessoa. – Quero seis mil euros. Cassiopeia dissera-lhe para ela pagar aquilo que ele pedisse. O preço era irrelevante. Mas ao ouvir o preço exorbitante, perguntou-se porque é que algo tão insignificante teria uma tão grande importância. – Só se conhecem oito – disse ele. – Seis mil euros é uma pechincha. Apenas oito? – Para quê vendê-la? Ele mexeu na beata incandescente, puxou uma baforada profunda, susteve-a, depois libertou devagar um fumo denso. – Preciso do dinheiro. – Os olhos vidrados baixaram-se e olhou para a cerveja. – As coisas estão más? – perguntou ela. – Parece que isso lhe interessa.   Dois homens flanquearam Klaus. Um era loiro, o outro bronzeado. Os seus rostos e feições eram uma mistura conflituosa de árabe e asiático. No exterior, a chuva continuava a cair mas os casacos dos homens estavam secos. O loiro agarrou o braço de Klaus, e uma ponta e mola foi encostada ao estômago do homem. O bronzeado passou um braço à volta dela num abraço aparentemente amistoso e aproximou a ponta de outra navalha das costelas de Stephanie, a pressionar a lâmina contra o casaco. – O medalhão – disse o loiro, a fazer um movimento com a cabeça. – Na mesa. Ela decidiu não discutir e calmamente seguiu as suas ordens. – Agora vamo-nos embora – disse o bronzeado, a guardar a moeda. O seu hálito fedia a cerveja. – Fiquem aqui. Não tinha qualquer intenção de os desafiar. Sabia respeitar as armas que lhe apontavam. Os homens atravessaram o café até à porta da rua e saíram. – Levaram a minha moeda – disse Klaus, a voz a erguer-se-lhe. – Vou atrás deles. Ela não conseguia decidir se era uma loucura ou a droga a falar. – E se me deixasse tratar disso? Ele avaliou-a com uma expressão desconfiada. – Garanto-lhe – disse ela – que vim preparada.   Malone acabou de jantar. Estava sentado no Café Norden, um restaurante de dois pisos virado de frente para o coração do Højbro Plads. A noite tornara-se desagradável devido a um frio aguaceiro de Abril que se abatera sobre a praça quase vazia da cidade. Estava sen- tado, alto e seco, junto a uma janela aberta no piso superior a gozar o prazer de ver a chuva cair. – Obrigado por nos teres ajudado hoje – disse Thorvaldsen do outro lado da mesa. – Por quase ter explodido? Duas vezes? Para que é que os amigos servem? Acabou o que restava da sopa de tomate. O restaurante oferecia uma das melhores que ele tinha alguma vez comido. Estava cheio de interrogações mas sabia que, como era hábito em Thorvaldsen, as respostas seriam poucas. – Quanto estávamos em casa, tu e Cassiopeia falaram do cadáver de Alexandre Magno. Que sabiam onde se encontrava. Como é que isso é possível? – Conseguimos ficar a saber muito acerca do assunto. – O amigo de Cassiopeia no museu em Samarcanda. – Mais do que um amigo, Cotton. Ele já tinha percebido isso. – Quem era ele? – Ely Lund. Cresceu aqui em Copenhaga. Ele e Cai eram amigos. Malone captou a tristeza na voz de Thorvaldsen quando mencionou o filho falecido. O seu estômago também se revirou ao pensar naquele dia há dois anos, na Cidade do México, quando o jovem fora assassinado. Malone estivera lá, numa missão do Magellan Billet, e conseguira abater os atiradores mas uma bala também matara o jovem. Perder um filho. Não conseguia imaginar Gary, o filho de quinze anos, a morrer.   – Cai queria servir o governo e Ely adorava História. Obteve um doutoramento e tornou-se um perito em antiguidade grega. Trabalhou em vários museus europeus antes de Samarcanda. O museu cultural daquela cidade tem uma soberba colecção e a Federação Centro- Asiática criou incentivos às ciências e à arte. – Como é que Cassiopeia o conheceu? – Fui eu que os apresentei. Há três anos. Achei que seria bom para ambos. – O que é que aconteceu? – Ele morreu. Há pouco menos de dois meses. Ela reagiu mal. – Amava-o? Thorvaldsen encolheu os ombros. – Com ela é difícil saber-se. Raramente deixa que as emoções venham à superfície. Mas tinham vindo anteriormente. A sua tristeza a ver o museu arder. O olhar distante sobre o canal. A sua recusa em olhá-lo nos olhos. Nada dito. Apenas sentido.   Depois de amarrarem o barco a motor no pontão de Christiangade, Malone quisera respostas mas Thorvaldsen prometera-lhe que durante o jantar tudo lhe seria explicado. Assim, fora de novo conduzido até Copenhaga, dormira um bocado, depois trabalhara na livraria durante o resto do dia. Dirigira-se algumas vezes à secção de história e encontrara alguns livros acerca de Alexandre e da Grécia. Mas questionara-se sobretudo com aquilo que Thorvaldsen quisera dizer com Cassiopeia precisa da tua ajuda. Agora estava a começar a compreender. Pela janela aberta, viu Cassiopeia a sair da livraria do outro lado da praça a correr através da chuva, algo embrulhado num saco plástico enfiado debaixo do braço. Trinta minutos antes, dera-lhe a chave da loja para que ela pudesse usar o computador e o telefone. – Encontrar o corpo de Alexandre – disse Thorvaldsen –, centra-se em Ely e nas páginas do manuscrito que ele descobriu. Inicialmente Ely pediu a Cassiopeia que localizasse os medalhões do elefante. Mas quando começámos a segui-los, descobrimos que mais alguém andava à procura deles.   – Como é que Ely associou os medalhões ao manuscrito? – Ele examinou o que se encontrava em Samarcanda e descobriu as microletras. ZH. Têm uma qualquer ligação com o manuscrito. Depois da morte de Ely, Cassiopeia quis saber o que estava a acontecer. – Então procurou-te em busca de ajuda?   Thorvaldsen assentiu. – Não podia recusar. Sorriu. Quantos amigos iriam comprar um museu inteiro e duplicarem tudo o que se encontrava no interior apenas para que tudo isso fosse completamente destruído por um incêndio? Cassiopeia desapareceu sob o beiral da janela. Ouviu a porta do restaurante a abrir e a fechar, depois passos a subirem a escadaria metálica que conduzia ao segundo piso. – Hoje estás a molhar-te muito – disse Malone, quando ela chegou ao cimo. Tinha o cabelo apanhado num rabo-de-cavalo, as calças de ganga e camisola de malha ensopadas. – É difícil para uma miúda manter-se gira. – Na verdade, não. Ela lançou-lhe um olhar. – Hoje estás um encanto. – Tenho os meus dias. Tirou o portátil dele do saco plástico e disse a Thorvaldsen: – Fiz o download de tudo. – Se soubesse que o ias trazer debaixo de toda aquela chuva – disse Malone –, teria insistido num depósito de segurança. – Precisas de ver isto. – Contei-lhe de Ely – disse Thorvaldsen. A sala de jantar estava escura e deserta. Malone jantava ali três ou quatro vezes por semana, sempre à mesma mesa, sempre à mesma hora. Gostava da solidão. Cassiopeia encarou-o. – Desculpa – disse ele, e estava a falar a sério. – Obrigada. – Eu é que agradeço teres-me salvo a pele. – Terias descoberto uma maneira de te safares. Eu apenas acelerei as coisas. Malone recordou-se da situação em que se encontrara e não se sentiu tão seguro acerca da conclusão dela.   Queria fazer mais perguntas acerca de Ely Lund, curioso em saber como é que aquele conseguira abrir o cofre emocional dela. Tal como o seu, tinha uma enorme diversidade de trancas e alarmes. Mas manteve- se calado. Como sempre, quando os sentimentos eram inevitáveis. Cassiopeia ligou o portátil e fez aparecer no monitor várias imagens digitalizadas. Palavras. De um cinzento fantasmagórico, desfocadas nalguns lugares, e todas em grego. – Uma semana, ou perto disso, depois da morte de Alexandre Magno, em 323 a.e.c. – disse Cassiopeia –, embalsamadores do Egipto chegaram à Babilónia. Embora fosse Verão, e quente como o inferno, encontraram o cadáver dele incorrupto, a sua compleição como se ainda estivesse vivo. Aquilo foi considerado como um sinal dos deuses da grandiosidade de Alexandre. Malone já lera aquilo anteriormente. – Grande sinal. Provavelmente ainda estava vivo, num coma terminal. – Essa é a teoria moderna. Mas naquele tempo essa situação clínica era desconhecida. Então, efectuaram o seu dever e mumificaram o corpo. Ele sacudiu a cabeça. – Espantoso. O maior conquistador da sua época morto por embalsamadores. Cassiopeia sorriu, como se a concordar. – Normalmente, a mumificação demora setenta dias para que o corpo seque antes de uma maior decomposição. Mas com Alexandre, utilizaram um método diferente. Foi submerso em mel branco. Ele já ouvira falar do mel, uma substância que não apodrecia. O tempo cristalizava-a mas nunca a destruía, e a sua composição básica poderia ser facilmente reconstituída com calor. – O mel – disse ela – teria preservado Alexandre, interna e externamente, melhor do que a mumificação. O corpo acabou por ser embrulhado em algodão ou linho dourado, depois colocado num sarcófago de ouro, vestido com uma túnica e uma coroa, e rodeado por mais mel. Foi aí que ficou, na Babilónia, durante um ano enquanto se construía uma carruagem incrustada de jóias. Depois o cortejo fúnebre partiu em direcção ao Egipto. – E foi nessa altura que se iniciaram os jogos fúnebres – disse ele. Cassiopeia assentiu. – Uma força de expressão. Pérdicas, um dos generais de Alexandre, convocou uma reunião de emergência dos Companheiros no dia que se seguiu à morte de Alexandre. Roxana, a mulher asiática de Alexandre, estava grávida de seis meses. Pérdicas queria esperar pelo nascimento e depois decidir o que fazer. Se a criança fosse um rapaz, ele seria o herdeiro por direito. Mas outros discordaram. Não iam ter um soberano em parte bárbaro. Queriam Filipe, o meio-irmão de Alexandre como o seu rei embora o homem fosse, segundo todos os relatos, mentalmente doente.   Malone recordou-se dos pormenores do que lera anteriormente. Houvera, na verdade, lutas à volta do leito de morte de Alexandre. Pérdicas convocara então uma assembleia de macedónios e, para manter a ordem, colocou o cadáver de Alexandre no seu centro. A assembleia votou para que fosse abandonada a já planeada campanha árabe e aprovou a divisão do império. Foram concedidos governos aos Companheiros. Irromperam rapidamente rebeliões enquanto os generais lutavam entre eles. No final do Verão, Roxana deu à luz um rapaz a quem chamou Alexandre IV. Para manter a paz foi concebido um acordo conjunto onde a criança e Filipe, o meio-irmão, seriam coroados reis embora os Companheiros governassem as suas respectivas regiões do império, sem se preocuparem uns com os outros. – Foi seis anos depois – perguntou Malone – que o meio-irmão foi assassinado por Olímpia, mãe de Alexandre? Ela odiava aquela criança desde que nascera, já que Filipe da Macedónia se divorciara dela para casar com a mãe do rapaz. Passados alguns anos, Roxana e Alexandre IV foram ambos assassinados. Nenhum deles alguma vez governou o que quer que fosse.   – Por fim, a irmã de Alexandre também foi assassinada – disse Thorvaldsen. – Toda a sua linhagem erradicada. Não sobreviveu nem um A Traição Veneziana 121 único herdeiro legítimo. E o maior império do mundo caiu em ruínas. – E o que é que tudo isso tem a ver com os medalhões do elefante? E que possível relevância pode ter isso hoje em dia? – Ely acreditava que poderia ter uma enorme importância – disse ela. Ele percebeu que havia mais. – E em quem acreditas tu? Cassiopeia manteve-se calada como se insegura, mas sem querer expressar as suas reservas. – Está tudo bem – disse ele. – Diz-me quando estiveres preparada. Depois ocorreu-lhe qualquer coisa e disse a Thorvaldsen: – E quanto aos dois últimos medalhões que se encontram na Europa? Ouvi-te a perguntar a Viktor a respeito deles. Provavelmente também vai atrás desses. – Quanto a isso, estamos à frente dele. – Já alguém os tem? Thorvaldsen olhou para o relógio. – Espero que neste momento, pelo menos, um já esteja na posse de alguém.   Stephanie saiu do café para a chuva. Ao puxar o capuz por cima da cabeça, encontrou o auricular e falou para o microfone escondido sob o casaco. – Dois homens acabaram de sair daqui. Têm aquilo que eu quero. – Cinquenta metros mais à frente, a dirigirem-se para a ponte – foi a resposta. – Detenham-nos. Apressou-se noite dentro.   Trouxera com ela dois agentes dos Serviços Secretos, requisitados do destacamento ultramarino do presidente Danny Daniels. Um mês antes o presidente tinha pedido que ela o acompanhasse à cimeira económica anual europeia. Líderes nacionais tinham-se reunido a sessenta quilómetros a sul de Amesterdão. Naquela noite, Daniels encontrava-se num jantar formal em Haia e em perfeita segurança, e por isso ela conseguira arranjar aqueles dois assistentes. Apenas para jogar pelo seguro, dissera-lhes, e prometera-lhes de seguida um jantar onde eles quisessem. – Estão armados – disse um dos agentes ao ouvido dela. – Facas no café – disse ela. – Armas de fogo aqui fora. Sentiu a espinha endurecer. Aquilo estava a tornar-se desagradável. – Onde é que estão? – Na ponte pedestre. Ela ouviu tiros e tirou a Beretta do Magellan Billet de debaixo do casaco. Mais tiros. Deu a volta à esquina. Havia pessoas a debandar. Loiro e Bronzeado estavam agachados na ponte atrás de um varandim de ferro que lhes chegava ao peito, a disparar contra os dois homens dos Serviços Secretos, um de cada lado do canal. Estilhaçaram-se vidros, quando uma das balas atingiu um dos bordéis. Uma mulher gritou. Mais pessoas assustadas passaram por Stephanie a correr. Baixou a arma e escondeu-a de lado. – Vamos conter isto – disse ela para o microfone. – Diz-lhe isso a eles – respondeu um dos agentes, Na semana anterior, quando concordara em fazer a Cassiopeia o favor não vira nisso qualquer mal, mas um dia antes algo lhe dissera para estar preparada em especial quando se lembrou que Cassiopeia dissera que ela e Henrik Thorvaldsen apreciariam esse gesto. Qualquer coisa em que Thorvaldsen estivesse envolvido significava sarilhos.   Mais tiros vindos da ponte. – Não vão conseguir sair daí – gritou ela. O Loiro virou-se e apontou-lhe a arma. Ela mergulhou num recanto mais baixo. Uma bala despedaçou os tijolos a poucos metros de distância. Agarrou-se às escadas e esgueirou- se para cima. A chuva caía em torrentes pelos degraus e ensopava- -lhe a roupa. Disparou dois tiros. Agora os dois homens encontravam-se no centro do triângulo. Sem saída. O Bronzeado mudou de lugar a tentar diminuir a sua exposição, mas um dos agentes atingiu-o no peito. O homem cambaleou até outra bala o enviar por cima do corrimão da ponte, o corpo a dobrar- -se sobre um lado e a embater no canal. Maravilhoso. Agora eram cadáveres.   O Loiro correu até ao corrimão e tentou olhar por cima dele. Parecia querer saltar, mas mais tiros mantiveram-no preso no mesmo sítio. Endireitou-se, depois começou a correr em frente, em direcção à extremidade mais afastada da ponte a disparar indiscriminadamente. O agente dos Serviços Secretos à sua frente respondeu com mais tiros, enquanto aquele ao lado dela se apressava na mesma direcção e fazia o homem cair atingindo-o pelas costas com três tiros. Ouviram-se sirenes. Ela saltou da sua posição e correu até à ponte. O Loiro caíra sobre as pedras, a chuva a lavar o sangue que lhe escorria do corpo. Acenou para que os agentes se aproximassem. Os dois homens correram até junto dela. O Bronzeado boiava de rosto para baixo no canal.   Luzes vermelhas e azuis surgiram a cinquenta metros de distância, a acelerarem em direcção à ponte. Três carros da Polícia. Apontou para um dos agentes. – Preciso que entres dentro de água e tires um medalhão do bolso do homem. Está num estojo plástico e tem um elefante gravado. Assim que o tiveres, sai dali para fora e não te deixes apanhar. O homem enfiou a arma no coldre e saltou sobre o varandim. Era aquilo que ela apreciava nos Serviços Secretos. Nada de perguntas, apenas acção. Os carros da Polícia derraparam numa travagem brusca. Sacudiu a chuva do rosto e olhou para o outro agente. – Sai daqui e arranja-me ajuda diplomática. – Onde é que vais estar? A mente dela voou para o Verão anterior. Roskilde. Ela e Malone. – Na prisão.